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Sous les rameaux d'argent que Mistral lutine,
Tout un peuple à genoux, lentement s'agglutine
Pour cueillir pieusement un ancestral trésor.
Alors tu jailliras , belle huile de lumière,
Sous l'étau du pressoir et de la dent de la pierre,
Ô sang de l'Olympie, nectar aux reflets d'or...
Maurice Roux
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